Ce matin comme les autres, le regard de John Mulciber ne tombait pas plus bas que l'horizon. L'horizon était bleu et les yeux du ministre de la Magie anglais y cherchaient les défauts qu'ils pourraient y trouver, les défauts qui devaient fatalement y exister. Tout avait un défaut sur terre, c'est peut-être ce qu'il aimait le plus chez les gens. Sans aucun doute parce que cela lui rappelait que lui même n'était pas exempt de défauts, et que si le monde était comme lui, il pouvait s'entendre avec. Rien n'était parfait dans ce monde et personne n'était bon, personne n'était meilleur que lui. S'il pouvait être imbuvable, s'il était certainement complétement fou, John Mulciber jugeait que des gens à la morale moins discutable que lui pouvaient finalement être pires que lui par leurs défauts. L'imperfection nous met sur un pied d'égalité. Drôle de doctrine pour un homme qui défendait le purisme. Mais John Mulciber ne se croyait pas contradictoire. Dans un combat, il n'y a pas de question de sang, c'est l'humain contre l'humain, et vous le savez. Après on parle d'idées, et on déshumanise. Se battre permettait de garantir le droit de déshumaniser l'existence des ennemis du purisme. Paradoxalement cela garantissait le droit à la fragilité des individus. Le droit, en somme de ne pas renoncer à sa propre humanité. Ce que John avait fait, pourtant. La part d'humanité, d'enfance, du mangemort, était depuis longtemps morte et réduite à néant. Il savait depuis longtemps que rien de bon n'avait sa place en ce monde, et qu'il ne pouvait qu'y perdre. L'enfance de John Mulciber s'était arrêtée le jour où sa mère lui avait dit que dans la vie on était toujours seul. Il avait douze ans, et ça avait continué avec son père. On grandit vite. On pige vite. L’enfance reste mutilée quelque part, inachevée, perdue à jamais. Les salauds, ils vous tuent dans l’œuf. Je parle mal, hein ? Je vous parle mal surtout. C'est pour que vous compreniez. Les gros mots et les insultes vous frappent de plein fouet. Tant mieux, c'est peut-être que vous écoutez enfin le silence des autres . Le silence d'un gamin, du gamin qu'il était et qui jamais n'avait rien dit.

John Mulciber ne regrettait pas ce qu'il était. Il faisait partie de l'internationale de la saloperie du monde, du clans de ces types qui toujours, toujours, étaient monstrueux, cruels, sadiques, pervers, salauds, connards en somme. Il s'en foutait, il assumait. John Mulciber, ou le plus gros enfoiré de la terre, et ça me fait rire. C'est ce qu'il était, et encore, par rapport à certains mecs sur terre, il était sympathique. Personne ne pouvait oublier le rire de ce type déjà cinquantenaire, ce rire qui roulait sous le ciel bleu, comme aujourd'hui, et qui comme l'horizon, ne pouvait pas s'arrêter. Assez bizarrement, lui le salaud concevait sa mission de ministre comme celle de l'ultime barrière contre les salauds de l'autre bord. On peut se tutoyer maintenant, hein le peuple ? Voilà pourquoi il causait si facilement avec les gens, si aisément. T'as fait un effort, tu me plais. Tu t'es bougé le cul, enfin, alors je t'aime bien. Parce que t'es quelqu'un de bien, contrairement à moi. Je rêve d'un monde sans sadiques. Aide-moi. Chaque fois que tu verras un enfant, regarde-le bien, aime-le. Aide-le s'il te tend une main peureuse, donne-lui de l'amour comme on donne du pain. Sauve-le de sa misère morale, comme de la famine. Fais-le, tu peux le faire, puisque tu ne ressembles pas à ce salaud. Fais le parce que tu ne me ressembles pas.

Il était le défenseur de tas de gens qui ne savaient aucunement ce qu'il vivait et qui il était. Moi j'ai la force, la rage, la violence, le couteau dans la tête pour faire ça. Le monde vivait pendant ce temps. Le monde dansait, bouffait, faisait la fête. Le monde se regardait faire la guerre, discutait politique, râlait après des conneries. Et pendant ce temps, le salaud qu'il était repartait en guerre pour le sauver. Quelque part au dessus de Oxburgh Hall, le ciel matinal se découvrait peu à peu. Il ferait beau aujourd'hui. John Mulciber quitta tôt la propriété.

La première partie de la matinée se passa à lire différents rapports sur l'Ecosse. La situation dans cette partie de l'Intendance l'agaçait considérablement. Les moldus et les sorciers semblaient tous s'en donner à cœur joie pour l'emmerder là dedans et il était à deux doigts de demander à l'armée de prendre le relais. L'administration militaire, y a que ça de vrai. Il détestait réellement l'Ecosse. Les indépendantistes moldus n'étaient pas d'accord avec les indépendantistes sorciers qui n'étaient pas d'accord avec le gouvernement sorcier qui n'était pas d'accord avec le gouvernement moldu qui n'était pas d'accord avec qui que ce soit. A se flinguer, véritablement. John aurait pu y renoncer, mais c'était mal connaître le personnage, qui ne lâchait pas grand chose. Rien, même. C'était sa mission, il le ferait. Un, supprimer les indépendantistes. Deux, décaniller les moldus. Trois, foutre un gouvernement fantoche à la place des moldus – étant donné qu'il ne pouvait pas mettre tout le monde sous impero, tout de même. Même s'il aurait adoré. Quatre, leur faire à tous bouffer leur kilt avec une sauce au whisky.

Il donna une série d'ordres secs, s'arrangea pour faire venir Mornhill le lendemain après avoir bien étudié la question puis décida de déjeuner avec Tomlinson, l'architecte des colonies, qui venait lui soumettre des listes de noms pour les quartiers des colonies. Il prit note, en sélectionna plusieurs et retourna à son bureau pour étudier lesdites demandes des colonies, ce qui lui prit un bout de temps car il y avait déjà quelques initiés qui étaient au courant et voulaient obtenir les meilleurs logements possibles. Il reporta l'attribution à plus tard, Mulciber n'aimait guère le favoritisme.

Puis vint l'heure de sa réunion hebdomadaire avec l'Intendant Valverde et John Mulciber quitta le Ministère à pied pour rejoindre Buckingham Palace – BP pour les gens hype, mais il doutait que cela soit du goût du maître des lieux – où on le reçut cordialement avant de l'introduire auprès de Valverde en lui remettant, encore des dossiers sur l'Ecosse. On devrait raser ce pays, réellement. Mais cela semblait aussi impossible que d'inculquer à Eris Valverde qu'il se répétait et que le changement avait du bon. Sans doute était-ce pour cela qu'ils ne s'entendaient guère : Eris Valverde était toujours le même, John Mulciber était dans l'adaptation selon que sa mission changeait ou se modifiait. Mêmes murs, mêmes couleurs. Même visage. Même homme ? Il ne savait pas. Valverde ne semblait pas avoir de défauts, tout pris qu'il était dans sa politique, ce qui était agaçant. John Mulciber détestait ce qui n'était pas humain, et l'intendant ne l'était pas. Il était en pierre. Voilà tout.

Mulciber sortit les plans des colonies de sa mallette :

« Tomlinson m'a fait part de son projet pour les noms des quartiers. Vous êtes déjà au courant de l'avancement des travaux, je vais donc faire ça rapidement : il y aura donc quartier par colonies, ce qui nous fait donc seize noms à trouver. Pour Dublin, il a proposé les quatre valeurs des soldats de l'Intendance : The patriot, The purist, The heroic, et The Brave, tout ça avec quarter derrière. Pour Shannon il propose le nom des quatre fondateurs. Pour Galway le nom des quatre autres territoires de l'intendance. Pour Sligo, il voudrait quatre noms qui ont marqué le purisme. Dont le votre, celui de Brom, le mien je crois, aussi, mais il en manque un. Je voudrais votre opinion là dessus avant de valider son projet. »

Alastair Tomlinson, excellent architecte, pouvait parfois faire n'importe quoi, et John Mulciber n'avait pas le temps pour ça.

Certains auraient profité de ce qu'ils étaient, de leur position, pour essayer d'infléchir Eris Valverde sur des affaires personnelles. Des affaires familiales. Il y en avait, il ne fallait pas se leurrer, des affaires. John était parfaitement conscient du double problème que posait Ariana Bedan et Llewelyn Mulciber. De manière personnelle il jugeait que la gamine avait agi stupidement mais qu'elle ne méritait pas une lourde peine. Officiellement, sortir avec une sang mêlée – et qu'on le veuille ou pas, c'était ça, le cœur du problème – restait quelque chose d'autoriser. Tout le monde savait que ça ne se faisait pas, cependant, dans le milieu des sangs purs. Tout juste cela était-il toléré – tout comme on tolérait le viol des moldues, nés-moldues, résistantes. John Mulciber n'avait jamais fait ce genre de choses, mais il l'avait ordonné. Cela détruisait les gens. Une manière comme une autre de supprimer leur croyance. De les supprimer eux. De leur montrer que leur croyance ne valent rien et qu'elle ne les protégera pas du châtiment puriste. John Mulciber ne violait pas de gamines, mais il en donnait l'ordre. Lui avait suffisamment d'intelligence pour ne pas exécuter ses instincts primaires et pour avoir conscience de ce qu'était un viol. Mais avoir conscience, ce n'était pas désapprouver. Lui au contraire, il encourageait. Peut-être que c'était ça, la solution à son problème. Faire comprendre à Llewelyn qu'elle n'était rien, qu'elle ne devait rien être. Faire violer la fille dans une tournante et l'obliger à la prendre après. Prouver que ce n'est qu'une pute l'obligera peut-être à revenir à la réalité. Enfin on verrait. Il espérait simplement que le fait que Ruth s'en occupe un peu serait suffisant. Sinon il faudrait qu'il sévisse. Ce qui l'emmerdait profondément. Si je dois bouger, ça veut dire qu'il y a quelqu'un qui croit que je suis con. Et ça, je ne peux pas le tolérer. C'était plus le fait que Llewelyn se croit plus malin que lui que le fait qu'il se tape une fille quelconque qui le gênait, même si l'un et l'autre étaient liés. John comptait beaucoup sur la peur que son tempérament inspirait. Si un d'eux se met à croire que je ne peux pas le punir, alors les autres suivront.

Quant à Ariana Bedan...il ne savait pas trop. Lui qu'on ne connaissait guère pour sa modération ou pour sa prudence se montrait circonspect. Bien sur, elle avait agit stupidement. L'affaire Llewelyn le concernait lui. C'était une affaire de famille qui se réglait en famille. Pour le cas Mary Kane, c'était à la police, ou à l'Ordre Nouveau de faire quelque chose. Oui, il fallait que quelqu'un explique à cette gamine que ce n'était pas elle qui avait le pouvoir et qu'en conséquence elle n'avait pas à intervenir. Ca, oui, il voulait bien. Mais une traitre à son sang ? Pour être honnête, John ne comprenait pas bien l'Intendant sur cette question là. J'aurais fait pareil qu'elle, moi, je crois...Mais bon, ce n'était pas la même personne, même si lui non plus n'aurait pas été fondé à le faire, autrement qu'en tant que chef de famille. Il aurait foutu la paix à Mary Kane, à Mike de s'occuper de ça. Pourtant, il finirait par prendre le parti d'Ariana Bedan. Pourquoi ? Parce que ça restait sa famille. Même éloignée. Même si John n'aimait pas beaucoup sa famille, justement. Ils me haissent autant que je les hais, moi le barbare, le seul ayant le courage de dire les choses, moi qui devait être le golem de Randolph Mulciber et qui finalement existe pour moi. Mais il ne pouvait pas renier les sangs purs : c'est par eux qu'il avait appris ce qu'il était. Il était un Mulciber avant même de s'appeler John, avant d'être mangemort, avant d'être ministre. Parce que c'était la première appellation qu'on lui avait donné. Mulciber. Le nom sonne comme une insulte. Mais c'est le mien.

Pour être honnête, s'il se mettait à soutenir Ariana Bedan, John Mulciber pensait d'une part simplement avertir l'Intendant de ce qu'il faisait – parce qu'il ne pouvait pas négliger les familles de sang pur. C'était une chose d'avoir une conception du purisme hors de son nom, c'en était une autre de pas essayer de tenir compte du point de vue de ses alliés. D'autre part, il pensait sincèrement que s'il le fallait, s'il fallait que quelqu'un se tire, ce serait lui. Le fait qu'Eris Valverde soit devenu intendant marquait la fin d'une période, celle de la guerre, et John Mulciber était beaucoup moins fait pour la guerre que pour la paix. Tout le monde le sait, tout le monde le dit. Ca ne le dérangeait pas de partir. Il était fini, il était vieux, et il avait donné ce qu'il avait à donner. Place aux jeunes, peut-être, qui sait ?

En attendant, il ne s'agissait pas de cela. Il s'agissait de gouverner. Il n'était pas l'ennemi d'Eris Valverde, et en aucun cas, jamais, il n'avait envisagé de le contraindre à la démission. Il travaillait avec lui. Fin de l'histoire. Un gouvernement en Irlande ? Qu'est-ce qu'il en savait, lui ? Si John Mulciber avait été seul, il aurait rassemblé les ministères en un seul et foutu une administration militaire partout où il le pouvait. Ce qui expliquait sans doute pourquoi Eris Valverde était intendant et lui non, il devait adorer ce millefeuille administratif purement inutile et illogique. Et encore plus en Irlande. John, pas du tout. Pourtant, il s'était intéressé de près à l'Irlande puisqu'Eris lui avait demandé qu'elle devienne une nouvelle Angleterre : insidieusement, c'était le ministère anglais qui gérait les affaires de l'Irlande. Et donc la reconstruction, ce qui complétait le travail des colonies. Il était amené à travailler avec des irlandais, mais aussi des anglais, du génie civil magique, pour rebâtir, construire, consolider. Expert en villes détruites et en villes nouvelles, me voilà bien. Il prit un instant le temps de la réflexion.

« William Miller, qui représentait les territoires occupés de l'Intendance quand nous étions en guerre. Il est assez ferme pour ne pas se laisser avoir par les politicards – c'est un ancien du génie civil magique – et il devrait arriver à s'en sortir pour reconstruire. Il est assez aimable, c'est un type auquel on s'attache rapidement, ils l'aimeront bien, mais il n'est pas irlandais. Ou sinon le maire de Dunbar Ben O'Shay. C'est un pur administrateur, il est du pays, mais le problème c'est que je pense que même Paravell serait incapable de vous dire s'il est vraiment puriste ou s'il n'y a que son business bancaire qui l'est... »

Pragmatique résumé. Il n'était pas là pour dicter les choix de Valverde. Il commentait ce qu'il voyait. C'était tout. Il n'avait pas partie prenante là dedans. S'il y avait autre chose, il écoutait. Fin de l'histoire.