Glasgow s'était terminé avec un sentiment de lassitude pour Ruth. C'était toujours pareil.
Elle faisait partie de la jeune génération de mangemort. James et elle n'était pas entré au service du Lord depuis si longtemps que ça, et pourtant, ils étaient déjà presque des vétérans de part leur expérience. En peu d'année, elle avait connu nombre de champs de batailles et elle en était revenue vivante. C'était le plus important. Un bon mangemort suit les ordres, exécute les tâches que le maître daigne lui donner, et surtout revient vivant pour continuer sa mission. Un mangemort mort est presque aussi inutile qu'un résistant, un peu le glorifier, mais il faut trouver quelqu'un d'autre pour le remplacer. La mort était réservée aux Serviteurs des Ténèbres, eux avaient tout le loisir de mourir pour la nation. Les mangemorts, eux, étaient là pour gagner et diriger au nom du sorcier le plus puissant qui existe. Ils n'étaient pas choisi au hasard. Contrairement à l'ancienne génération, ils étaient préalablement entraîné avant de recevoir la marque. Ruth avait passé plus d'un an comme Serviteur des Ténèbres avant d'être désignée digne de recevoir l'honneur ultime. Au final, comme beaucoup, elle était surtout un soldat. Résister à la douleur, ne pas céder pendant un interrogatoire, apprendre à survivre dans des conditions drastiques, mourir pour la patrie, etc. c'était toutes sortes de choses que la jeune femme avait appris lors de son entraînement.

A bientôt trente ans, Ruth était bien plus belle qu'elle ne l'était lorsqu'elle avait vingt ans. Avec l'âge, elle avait gagné en élégance et en charisme. On ne pouvait pas nier qu'elle était bien plus que jolie. Elle le savait, et ça faisait partie de son charme. La mangemorte faisait partie de ses femmes qui s'assumait sans le moindre complexe et jouait avec ses atouts. Néanmoins, se limiter à son apparence de belle femme aurait été une erreur fatale. Ruth était aussi cruelle qu'elle était belle. La jeune femme le cachait simplement sous ses airs aimables et affables au public. Seul ses intimes et quelques un de ses collègues mangemorts les plus proches savaient qui se cachait derrière ses sourires.

Quand la marque la brûla, Ruth se trouvait à la Bergerie. Lieu hautement secret connu uniquement de ceux qui travaillaient au gouvernement et de quelques personnes sous Serment Inviolable. En compagnie d'Hildegarde Madne professeur de Potions à Poudlard, et ancienne collègue à l'Intendance, la directrice des affaires moldues menait des expériences sur des moldus et des sangs mêlés pour déterminer quel gêne permettait à certains d'hériter de pouvoir magique et à d'autres non. Pour le moment, si les tests avaient été affreusement douloureux pour les cobayes, aucunes pistes dignes de ce nom n'avait été trouvées, mais Ruth ne désespérait pas. Il devait y avoir une réponse et elle la trouverait. Le but, à terme, était de trouver quelque chose qui permettrait aux moldus de ne plus avoir d'enfants qui développerait de pouvoir magique pour garder les lignées sorcières le plus pur possible. Les experts qu'elle avait interrogé à ce sujet avaient déclaré la tâche impossible mais Ruth restait persuadée qu'ils se trompaient. Aussi, dans l'ombre de son département, elle avait mis au point une équipe recrutée avec soin qui, pour la plupart, ne quittaient pas la Bergerie, et dont la seule tâche était de trouver ce "remède".

Il n'avait pas fallu plus qu'une brûlure pour que Ruth transplane. La voyant faire une grimace sous l'effet de la douleur, les deux baguettes d'élite qui l'accompagnait partout où elle allait se tournèrent vers elle :

"Madame ?
Vous pouvez disposer, faites savoir à ma secrétaire qu'elle peut annuler tout mes rendez-vous de la journée."

Elle transplana, laissant les scientifiques de la Bergerie perplexe derrière elle. Le maître appelait et aucun délai n'était permis. Il ne s'était passé que deux jours depuis l'assaut de Glasgow, et pourtant, elle avait repris le travail sans s'accorder une seconde de repos. Elle était fatiguée, bien plus qu'elle ne l'avait jamais été, elle ressentait une sensation familière dans son corps, mais qu'elle refusait d'admettre. A un mois de son mariage, Ruth était enceinte, et bien que la sensation soit familière, elle refusait de l'admettre et était en dénis total. Son corps s'évertuait à lui envoyer tout les signaux, mais la jeune femme continuait de faire comme si tout allait bien.

Alors qu'elle arrivait à Little Hangleton dans un nuage de fumée noire caractéristique de sa caste, il pleuvait à grosse goutte. Elle se dépêcha de rentrer dans la demeure du Lord. A l'entrée se tenait Queudver, chargé d'accueillir les invités. Ruth eut une moue dégoûtée en le voyant s'approcher d'elle et faisant mine de toucher sa main :

"Bats les pattes
La jolie Maîtresse Alexïeva est attendue par le maître"

Sans lui prêter plus d'attention qu'elle n'en aurait prêter à un rat qui courrait entre ses pattes, elle avança dans le couloir pour rejoindre la pièce où le Lord attendait ses mangemorts. Pourquoi celui-ci s'embarrassait-il d'un être comme Queudver ? Ca dépassait Ruth, et pourtant, rien de ce que le Lord faisait n'était fais par hasard. Arrivée à destination, elle s'inclina brièvement devant celui-ci tout en le saluant :

"Seigneur"

Suite à quoi elle salua le Magistère. Elle était la seconde a arriver sur place, mais certainement pas la dernière. La dernière fois qu'elle s'était assise à cette table, elle était encore une jeune potionniste au service de l'Intendance. A l'issue de la réunion, elle était passé de simple exécutante à maîtresse de l'Etat au même titre que les autres directeurs de département de l'Intendance. Son ascension avait été aussi inattendue que mal vue, et nombre de ses collègues parmi les plus ambitieux avaient attendu sa chute avec impatience. Elle avait hérité d'une tâche presque impossible après tout. Jeune et inexpérimenté en politique, elle n'avait que ses liens familiaux pour appuis, et son intelligence pour seule arme. En un an, Ruth estimait avoir relevé le défis qu'on lui avait proposé au mieux de ses capacités. Prenant les mesures qui s'imposaient, elle avait passé une heure par jours à s'intéresser aux moldus et à leur technologie. Se faisant connaître auprès d'eux, elle était devenue une référence dans leur monde et une figure rassurante face aux terroristes cherchant à mettre à mal l'entente entre sorciers et moldus. Aujourd'hui, elle saurait si sa place à cette table avait changé et si le Lord était satisfait de ses performances. Aujourd'hui, pour elle comme pour les autres, c'était à la fois l'heure du jugement et de l'avancement, le Lord ne les convoquait jamais pour rien.

Spoiler:

« Allons, vous savez parfaitement que nous sommes...
-Au maximum de vos capacités ? Si vous étiez au maximum de vos capacités, Mornhill, il n'y aurait pas eu de révolte à Glasgow. Edimbourg a été débordée et tout le monde le sait. Londres a du intervenir. La vérité c'est que le ministère écossais n'a pas été à la hauteur et que vous vous êtes planté. Je pense que c'est la fin de votre ministère, ce n'est qu'une question de temps. Pliez vous aux instructions du Magistère Brom, de l'Intendant et de la Sécurité Intérieure, c'est tout ce que j'ai à dire. En attendant, mes consignes restent les mêmes en matière de Justice et pour le traitement des nés-moldus. Je veux que vous coopériez et contrairement à ce que vous venez de me dire, il n'y aura pas d'opposition.
-Je...
-Je crois que vous comprenez mal, tout ce que vous devez dire, c'est 'oui et au revoir monsieur le directeur'.
-Bon, très bien...au revoir, monsieur Witcher. »

Mike Witcher n'était pas disposé à se laisser faire. Il n'aimait ni le laxisme, ni la fainéantise. On pouvait contester son travail, mais pas la manière de le faire. Il y employait une énergie constante et une détermination rarement égalée.

Et il était à Glasgow. Depuis la fin de la bataille, il n'avait, en fait, pas cessé de faire des allers-retours entre l'Irlande, Londres, et l'Ecosse, passant par Edimbourg, avant de revenir sur le champ de bataille. Il avait en tout et pour tout pris quatre heures de repos et changé d'uniforme, visiter l'hopital de campagne où les hommes de la légion Licorne l'avaient applaudi. En réalité, Witcher ne cessait pas de travailler. En Irlande, les rafles continuaient pour balayer les quelques nés-moldus qui pensaient profiter du désordre bref mais intense qui avait régné lors de la bataille de Glasgow pour s'enfuir. Les effectifs de rafleur, ainsi que l'antenne du département du Sang et des Lois à Dublin qui leur servait de base, remplissaient un rôle majeur. Mike pensait installer un dispositif similaire à Glasgow ou à Edimbourg dont il s'occuperait personnellement quelques temps pour bien roder le système avant de confier le dispositif à un commandant en second. Asbach, son second jusqu'à là, se concentrerait sur l'Irlande.

Ensuite, il fallait trouver des règles pour la Justice. Le directeur du Département du Sang et des Lois était bien d'avis de déclarer la loi martiale pour tout le territoire écossais, ou au moins pour Glasgow, et à défaut, de transférer tous les crimes, même de droit commun, commis dans la ville, non plus aux juridictions de droit commun, mais devant la Haute Cour de Justice de l'Intendance, soit devant lui et les juges qu'il avait nommé.

Voilà quelles étaient les mesures qu'il pouvait prévoir pour maintenir l'ordre. Vu la situation, il savait bien qu'une réunion avec le Maitre ne pouvait qu'être inévitable et il ne cherchait pas à l'éviter, bien au contraire, il la préparait. Voilà d'où résultait cet avertissement au ministre de la Magie écossais. Il ne pouvait bien sur pas prévoir dans les détails la politique que comptait adopter Voldemort, mais il pouvait essayer de s'adapter et de prendre un peu les devants, pour rester efficace. Toujours efficace. Mike n'était pas motivé par la peur – enfin, tout le monde étant motivé par la peur du Lord, cela rentrait en ligne de compte uniquement comme seconde motivation – mais bien par le souci de réussir.

Ils avaient vaincu et c'était le moment d'en profiter, d'écraser la résistance avant que quelqu'un ne se rende compte de ce qu'ils faisaient. Avant que l'opinion ne commence à se dire que le régime n'était pas si inébranlable que ça, après tout. Aussi avait-il rédigé un rapport à l'intention de Crow, gardé sa propre copie à présenter en cas de besoin au Lord, et aussi continuait-il à travailler.

On aimait bien Mike Witcher, voilà sans doute pourquoi les hommes l'avaient applaudis à l'Hopital. Il était animé par le souci de bien faire, ou à défaut, savait en convaincre les gens, parce qu'il les écoutait et qu'il était généralement ouvert à la discussion. Il écoutait tout le monde, tous ses collaborateurs, avant de décider quoique ce soit, mais une fois venu le temps de la décision, il ne tolérait plus la contestation. Quand il agissait, on obéissait. Une décision, une ligne, pour ne pas trainer, pour arriver aux résultats attendus, fin de l'histoire.

Maintenant, il fallait voir ce que le Lord voudrait : il s'attendait à être appelé et ce fut sans grande surprise qu'il ressentit la brûlure de la Marque des Ténèbres alors qu'il étudiait une liste de condamnés à faire exécuter. Laissant à Glasgow ce qui lui restait à faire, il transplana à Little Hangleton. Successeur de Valverde à l'Ordre Nouveau, tenant du nouveau département du Sang et des Lois, le verdict tombait ce soir pour lui pour savoir ce que valaient ses compétences à ce poste. Comme pour, en réalité, la plupart des membres du gouvernement de Crow.

Comme d'habitude, l'endroit n'avait rien d'accueillant ou de sympathique et il aurait préféré être ailleurs. Il faisait un temps plutôt froid pour la période mais Mike savait depuis longtemps que le printemps, et globalement la chaleur ou la joie, était un concept inconnu à Little Hangleton. Il entra dans le Manoir et ignora royalement Queudver, comme d'habitude.

« Hors de mon chemin, bestiole crasseuse. »

Le rat finit par lui foutre la paix et il parvint devant le Lord :

« Maître. »

Il s'inclina devant Voldemort. De plus en plus rares étaient ceux qui l'appelaient ainsi, lui préférant le titre de Seigneur. Il était sans doute de la vieille école, maintenant, comme John, qui l'appelait lui aussi ainsi. Selon Mike, c'était de l'égo mal placé. Il était leur Maitre à tous, à quoi bon se masquer une réalité inaltérable ? Il salua Ruth et le Magistère. Restait à attendre, maintenant, les autres.

Deux jours. Deux jours depuis qu'ils avaient repris Glasgow et deux jours que le temps était immonde. Deux jours que John Mulciber restait là, sur le terrain, à donner des ordres d'une voix sourde dans une ville détruite où seuls des fantômes paraissaient pouvoir l'entendre.  Le silence régnait en maitre dans la plupart des quartiers repris par les mangemorts, sauf vers Hyndland qui subissait de constants assauts. Il est là, dehors.  Je le sais. Sale gosse. Ce n'était rien de plus que ça. Benjamin le narguait à nouveau. C'était de lui qu'il aurait du se méfier, pas des Jugson en général, parce que c'était lui le plus dangereux, lui dont il attendait le plus. Tous les gens déçoivent vos espoirs, et moi je l'ai oublié. Plus les espoirs sont grands plus la chute est lourde.  On lui avait rapporté qu'on voyait souvent Limonkov sur les barricades. Pour l'instant, John n'avait pas osé aller vérifier lui même. Il n'avait pas peur de ce qu'il trouverait. Du moins le croyait-il.

C'était une affaire entre lui et Benjamin, du moins John le croyait-il. Mais personne ne comprendrait ça, parce que dans les faits, ce n'était qu'une impression due sans doute à sa propre rancœur. Tu n'es pas objectif. Personne ne l'était jamais sur sa propre famille de toute façon. Imperturbable, Mulciber méditait sur les ruines de Glasgow, puis un hurlement retentit d'un coup. Un cri qui n’en finissait pas. Un cri dont l’écho résonna longtemps, secondes d’éternité, comme si le combat que se livraient sans merci le silence et le bruit pouvait encore déjouer le cours du destin. Un torrent aux eaux tumultueuses se fracassait contre la structure trop rigide d’une digue, ondes volages qui allaient et venaient sans relâche, malgré le courant qui s’épuisait, pour bientôt ne plus émettre que le clapotis ténu d’un souffle ultime. Ca ne reprend pas. Pourtant, c'était étrange. Il lui semblait entendre des rumeurs lointaines, un peu agressives, persistantes. Il se sentit soudain mal à l'aise. Comme illégal. Pas à sa place. Clandestin. Elle entendait les conversations passées de la ville, percevait les moments à travers les murs, témoin involontaire d'une intimité à laquelle il n'était pas convié.

« C'est de votre faute. Je fais ce qui est juste. C'est le bon chemin. Vous vous êtes détruits seuls. Et moi je devais vous arrêter. » murmura-t-il afin de se convaincre qu'il ne faisait rien de mal. Sa position pourtant lui semblait incongrue. Il disait « le bon chemin » parce qu’à ses yeux « le droit chemin » n’existait pas, c’était un leurre, un mirage qu’on faisait miroiter aux enfants pour les faire rentrer dans le rang. Rien n’est droit dans l’existence. La vie ressemble à un immense terrain accidenté, parsemé d’obstacles, de virages et détours, une sorte de labyrinthe bourré de pièges dans lequel la ligne droite n’existe pas.

Il persisterait sur sa voie.

« Messieurs, madame, nous allons commencer. » Il était en compagnie de Athelney Jones, de Garfield Manston et bien sur d'Adelaide Spittalfield. « Ces événements sont un échec pour nous. Nous ne sommes pas montrés à la hauteur de tous les objectifs que nous nous étions fixés. En  ce qui concerne la prévention, force est de constater que nous n'avons pas réussi à prévenir cette bataille. Et nous n'avons réussi qu'à assurer une partie de la contre-attaque.
-Mais mon général, le propre d'une attaque terroriste est d'être imprévisible, justement...
-Le propre d'un plan de prévention est de prévoir ce genre d'attaque. Le plan d'alerte niveau deux s'est révélé insuffisant. La brèche de sécurité est passé soudainement d'un niveau nulle à 5. En revanche nous avons prouvé que nos capacités d'interventions étaient facilement mobilisables. C'est une bonne chose.
-Que devons nous faire à présent ?
-Il est très probable que le Seigneur des Ténèbres, l'Intendant, et le Magistère, aient déjà établi un plan. En ce qui nous concerne, je pense que nous devons maintenir un état de brèche de sécurité de classe 1 en ce qui concerne Glasgow. Jones, vous prendrez l'affaire en me rendant des comptes directement. En ce qui concerne le niveau d'alerte général du pays, nous passerons en classe 3, état de guerre. J'évoquerais avec le Magistère les mesures militaire à prendre en ce qui concerne la collaboration avec l'armée, en attendant prêtez leurs main forte. J'étudierais également avec monsieur Witcher la question de la loi martiale. Nous verrons ensuite...»

La Marque des Ténèbres le brula à ce moment là. Il fallait s'y attendre, tout de même, John le savait. Le Maitre ne laissait jamais trainer les choses et il approuvait cette politique. Balayons tant qu'il en est temps, tant que nous pouvons le faire, avant qu'ils n'essayent de nous bouffer systématiquement.

« Jones, vous prenez le commandement. Il est probable que l'Intendant envoie des instructions, si elles ne sont pas déjà en chemin, nous nous croiserons sans doute. Faites appliquer ça. »

Little Hangleton était aussi sinistre que Glasgow et John ne s'attendait guère à mieux que la ville en état de siège en venant là. En fait il s'attendait même à pire, mais le Maitre n'avait pour l'instant pas l'air décidé à déployer sa colère envers quiconque. Il n'était pas réellement en avance, pas en retard non plus, salua à la ronde ceux qu'il voyait, discrètement, après avoir salué le Lord lui même, car la vraie riposte se ferait comme toujours par Lui.