Sheldon Ferguson, pourtant Premier Ministre, se retrouvait, de manière purement volontaire, au front. Ca ne changeait pas de d'habitude. Il avait toujours été au front. Toute sa vie. Et de manière plus concrète, quand votre République était un quartier assiégé, la question ne se posait pas réellement. Il combattait, et c'était comme ça. Il ne connaissait que ça, c'était son mode d'existence. Il ne savait pas ce qu'il cherchait dans la lutte. La victoire ? Oui, peut-être bien. Pour que tout ce qu'il avait sacrifié ne l'aie pas été en vain. Pour qu'il puisse dire qu'il avait servi à quelque chose, pas de manière héroïque. Peut-être aussi espérait-il que s'il gagnait, il prouverait à sa femme, à ses enfants, que ce combat qui avait bouffé sa vie, la leur, et détruit sa famille, en valait la peine. Peut-être qu'ils le verraient enfin comme un type bien, un type avec des convictions qui allait jusqu'au bout de ses idées, et qui méritait qu'on le respecte.

Sinon, peut-être que Sheldon Ferguson mourrait en essayant, dans une ville de misère. Sa ville. Putain, sa vie craignait, il le savait, mais voilà, il ne savait, ni ne pouvait rien faire d'autre, mis à part essayer. Il n'avait rien appris d'autre. C'était son seul moyen d'existence. La seule chose en laquelle il croyait. Qu'il connaissait. Qu'il savait faire. Se battre et prier pour des jours meilleurs. Et le jour où il en mourrait, il ne savait pas si la foule viendrait et applaudirait pour sa détermination et ses espérances. Qui savait ?

L'idée du jour était de conduire un petit nombre de volontaires, qui entraient en ordre dispersé, par des chemins diverses, à l'intérieur de l’hôpital de campagne de la ligne de front. Les protections tenaient pour l'instant bien le choc, mais le conseil des ministre, et Sheldon lui-même, jugeait qu'il commençait à être trop rapproché des combats, et qu'il fallait reculer. Ça ne plaisait pas à Ferguson, l'idée même de reculer, mais dans l'absolu, il préférait que sa fierté soit blessée – encore qu'il était habituée à cette honte de reculer, puis d'avance, puis de reculer, avec les anglais – plutôt que perdre des hommes, car ils en avaient déjà laissé beaucoup sur le carreau.

Il fallait qu'il continue. Il avançait dans la ville morte – car tout n'était ici plus que ruines – avec ses hommes, aujourd'hui comme hier. Il fallait cependant se faire le plus discret possible. Sheldon connaissait bien le secteur. Ils passèrent par des caves et des petites rues désertes, pleines de gravats poussiéreux, longeant les murs, évitant ainsi les hommes de l'Intendance qui auraient pu être embusqués sur le toit afin de les tirer comme des lapins ou de leur tendre une embuscade. Silencieux, discrets, le groupe s'approcha lentement de l’hôpital de campagne. Le secteur était à peu près désert. Il fit signe à ses hommes de se déployer dans la zone pour rejoindre par les chemins qui leur avaient été assignés l’hôpital. Les puristes n'étaient pas en vue mais a priori, ils n'étaient pas loin. L'écossais entendait les explosions habituelles. Il vérifia qu'il était bien armé, chargea son revolver – le bruit résonna étrangement dans la ville déserte – et fixa le silencieux. Ferguson ne voulait pas particulièrement se faire repérer. Il voulait réussir la mission, et faire signe aux renforts de se déployer en masse pour évacuer ensuite. Et quand les autres dingues arriveraient, ils seraient bien emmerdés, ils ne trouveraient personne. Oh, la gueule qu'ils allaient tirer, il en riait d'avance. Bien fait pour leur gueule. C'était à peu près là tout ce qu'il avait comme sentiment à l'égard des puristes.

C'était également à peu près tout ce qu'il pouvait faire.

Pour la première fois depuis longtemps, Sheldon était seul dans la ville, dans sa ville, et il trouva que le silence qui régnait n'augurait rien de bon. Il avait oublié ce que faisait la solitude. Elle créait l'angoisse. Et l'angoisse provoquait la paranoïa. Il n'y avait personne dans le coin, c'était désert. Il accéléra le pas malgré tout.

Personne, il n'y avait personne, personne ne lui voulait du mal, il suffisait de traverser la rue, et bim, l’hôpital serait là, juste devant lui, comme ça, presque par magie, il rentrerait, les autres seraient là, tout irait bien. Il fallait qu'il y rentre. Il écoutait en même temps autour de lui. Au moindre sort, éclat lumineux, explosion, détonation, la consigne était claire : mission annulée, repliez vous. Il tourna sur la gauche, pour prendre une rue latérale, et afin de tourner ensuite à droite pour entrer directement dans l’hôpital.

Normalement, il ne devait y avoir personne.

Sauf qu'il y avait quelqu'un.

Pas n'importe qui. Un anglais. Il ne se souvenait plus de son nom, mais c'était un mangemort – il fallait être soit de la résistance, soit un mangemort, pour avoir l'arrogance, ou la connerie, c'était selon, et Sheldon ne se positionnait lui-même pas très sûrement de ce point de vue, de se pointer comme ça ici, seul, et à découvert – et un anglais, ça, il en était sur. Sheldon retira le silencieux, mais il ne tira pas. Pourquoi ? Il se disait probablement que ce n'était pas loyal.

« T'es pas un peu con, toi ? » Il tira en l'air. Juste pour prévenir. Pour dire repli. Pour signaler le danger. En espérant que l'autre n'aie pas de renforts. Pas trop proches en tout cas. Juste pour laisser le temps aux autres de se tirer, vite fait. Maintenant, s'il en avait, il devait être repéré, et si ça pouvait sentir le roussi pour lui, au moins, ça faisait diversion. Il jaugea le type d'un œil pas fin. « T'es le ministre anglais, hm ? » Ah, si, il savait qui c'était. Le mec avec le même nom que Christopher Eccleston, celui qui avait joué le neuvième Docteur. Docteur Who, bien sur. « Eccleston, hm ? Fin tu connais ton nom, je suppose. T'es pas idiot à ce point. Quoique pour se pointer ici, faut être un peu stupide. Ou t'es pressé d'en finir avec la vie, au choix. »