Il n'était jamais facile pour Tom d'affronter son père. Non qu'il ne s'entendit pas avec lui, même s'il lui en voulait toujours d'avoir laissé tomber sa mère comme ça pendant qu'il était à Azkaban. Mais Joseph Emerald avait réellement une personnalité écrasante. On ne pouvait rien lui dire sans prendre le risque de se faire engueuler comme du poisson pourri, ou humilier parce qu'il restait un type très intelligent, ou sans se prendre une baffe si on était malchanceux. Il était lui même quelqu'un de dur, un bagarreur, et pouvait à peu près se sortir de toutes les situations sans trop de difficultés – sauf si on se décidait à le poignarder par surprise, auquel cas c'était tout de suite plus compliqué, encore que là il ne s'en tirait pas encore trop mal, même si Sally voulait bien avouer qu'il avait eu beaucoup de chance ce coup-ci.

Mais il ne pouvait pas réaliser face à Joe. Son père était dans la course depuis trop longtemps. Au mieux il le contournait pour agir à sa guise, mais il ne pouvait pas l'éliminer du chemin. Ils ne se comprenaient pas toujours, même avec un caractère semblable : c'étaient deux esprits indépendants, qui aimaient plus commander que recevoir des ordres. Forcément, au bout d'un moment, la crise d'autorité se faisait sentir. Joe étant le plus vieux, il gagnait souvent, malgré des choix que Thomas considérait souvent comme discutables. Même s'ils bossaient dans les mêmes milieux, le vieux s'était enfermé dans un carcan classique. Mafia, contrôle général du crime, accord tacite avec le gouvernement, ordres et taxes prélevées sur activités totalement criminelles.

Lui, Sally, faisait ce qu'il voulait. Il cognait sur les riches, il montait des choses spectaculaires, il s'en sortait bien, et c'était brillant. Il adorait emmerder les riches et les sang purs. Il adorait arnaquer le monde, et que le monde ne sache pas qui était en train de l'arnaquer. Oh, c'était bien un merliniste, dans le fond, vu la puissance à laquelle il détestait le gouvernement et les mangemorts. Mais il ne prendrait jamais sa carte du MpM, contrairement à quelqu'un comme Fenton. Certains merlinistes restaient des pourris adoptant une posture – ce vieux con de Lawrence Wolf, à qui il avait piqué sept cent mille gallions – et qui ne feraient jamais rien. Ceux là méritaient une leçon, qu'il leur donnait sans aucun scrupule.

Bon, en attendant, il ne comprenait pas non plus ce que Joe lui voulait. Son père avait le don pour faire traîner les choses, et être mal-aimable sans raison. Et ce n'était pas le moment, avec Tom. Il était crevé par son attaque, il passait des nuits horribles, et il ne comprenait pas ce que son père lui voulait. Il aurait pu avoir la décence de s'inquiéter de savoir comment il allait, mais ce n'était pas vraiment le genre de la maison. Il alluma une cigarette et se servit une tasse de café, ignorant les ordres précédents qui étaient de rester assis – pour des choses comme ça, l'autorité de son père lui passait complètement au dessus de la tête.

« Puisque tu es au courant, merci de t'inquiéter de ma santé. » Il tira sur sa cigarette d'un air nonchalant. « Je fais pas ça pour t'arranger, je te signale, papa. C'est mon boulot – mon vrai boulot, j'entends. » Il regarda autour de lui d'un air interrogateur : « T'as pas un truc à bouffer, je crève la dale. »

Sa nonchalance relevait presque de l'insolence. Il se foutait aussi des leçons de morales de Joe Emerald. Globalement, son père abandonnait depuis vingt la simple idée de se mêler de sa vie et de sa morale, en échange de quoi, Tom ne lui demandait pas grand chose. C'était un arrangement qui leur convenait très bien à tous les deux. Joe encensait Fenton, grand bien lui fasse, tant que Sally pouvait continuer à se marrer avec Fenton. Mais qu'est-ce qu'ils devenaient mortels lorsqu'ils se mettaient à parler de morale ! Surtout qu'ils étaient mal placés pour le faire. Fenton, cet abruti, aurait pu lui éviter Azkaban, il bossait avec le juge qui l'avait condamné. Quant à Joe...bon dieu, il avait fait tous les mauvais choix possibles et imaginables qu'on pouvait faire dans une vie. Voilà pourquoi Tom pensait qu'il n'allait pas le juger, pas essayer de lui donner de conseils ou de lui interdire de faire des choses. Voilà sans doute ce qui était le plus énervant avec Joe Emerald. Il pensait qu'il savait tout mais il ne comprenait rien.

« Mais de quoi est-ce que vous vous mêlez, tous ? Je te demande si en tant qu'auror t'as épousé la fille de gens que tu devais arrêter ? Si t'as eu deux gosses avec elle ? Je te demande si maintenant que t'es le boss de la foutue mafia londonienne, t'as épousé une flic ? » Il voyait littéralement rouge. Avec Anne, il ne savait clairement pas où il en était. Il devait la revoir, oui, mais sortir avec ? Il n'en savait rien. « Je ne l'ai pas vue depuis douze ans, merde ! Je suis passé pour un connard pendant tout ce temps, je veux juste arrêter d'avoir l'air d'un minable. Qu'est-ce que j'en sais si je veux sortir avec elle, tu crois vraiment que je me suis posé la question ? J'ai juste...merde, je sais pas ce que je veux faire. Au moins essayer d'arranger les choses. »

Il y avait autant de colère que de désespoir dans sa voix, parce qu'il avait la sensation très claire d'être totalement confus, et de perdre totalement les pédales. Est-ce qu'il voulait la revoir ? Oui. Mais sortir avec elle ? Peut-être. Mais pourquoi voulait-il la revoir, sinon ? Il n'en savait rien. Il ne voulait pas qu'on lui fasse la morale. Tom savait que ça allait être compliqué. Mais il voulait essayer. Peut-être que s'il lui parlait...mais elle était au département des Mystères, et si elle le dénonçait ? Non, ce n'était pas le genre de Anne. Oui, mais si on l'obligeait ? Trop d'informations se bousculaient dans son cerveau, et lui qui avait l'habitude de toujours avoir un plan de secours n'arrivait pas à formuler une seule pensée claire.

Peut-être est-ce pour cela qu'il partit au quart de tour dès que son père lui annonça qu'il parlerait lui même à Anne s'il s'avisait de la revoir. C'était un fumier, un connard, qui flippait pour rien et qui ne lui laissait aucune chance d'arranger la situation.

« Espèce de fumier ! » Il essaya de lui lancer un sort, mais sans succès : malgré sa guérison, il restait fatigué, et peu de taille pour affronter Joe. Se ravisant, il agrippa son père par le col de son costume pour le faire tomber. « T'essaye de m'enfoncer, pas de m'aider, ordure ! »

Stats:

Joseph Emerald ne savait pas quoi faire de ses enfants. Avec Fenton, cette attitude suffisait : il était autonome et n'avait besoin de personne. Il s'entendait simplement bien avec son père, et en retour, Joe était simplement fier de lui. Il préférait ignorer les scrupules de son ainé, ou le jugement qu'il portait sur lui. Tu es le salaud de la famille, Joe, lui avait un jour dit Douglas, son frère, mais ce n'est pas grave : il en faut bien un, de toute façon. Emerald n'avait jamais renié cette étiquette : la morale, ce n'était pas pour lui. Je suis l'homme des décisions difficiles et des choix impossibles, je suis l'homme prêt à tuer s'il le faut, pour vous sauver tous. Je n'ai pas peur. Je suis simplement là, et s'il faut me sacrifier pour rattraper vos conneries, je le ferais sans hésiter. Il voyait bien, parfois, la honte dans les yeux de Fenton, les remarques qu'il brûlait de lui faire.

Mais tu te tais toujours, et tu me laisses agir. Tu as compris. Tu sais que le monde a besoin de salauds comme moi pour qu'on puisse y reconnaître les héros, ces mêmes héros qui m'emmerdent, qui ne sont pas si parfaits que ça lorsqu'on gratte, qui cachent aussi leurs secrets. Toi, par exemple, Fenton, comme Douglas, ce sont vos principes, votre droiture qui vous ont tué, votre incapacité à savoir vous coucher, à savoir plier. Peut-être que moi, à l'inverse, je suis trop souple, je laisse passer trop de choses. Pourtant, il ne manquait pas de principes, contrairement à ce qu'il affirmait. Il n'avait jamais changé de camp. Il faisait affaires avec les riches, les oppresseurs, et il s'en gardait un bon paquet, parce qu'il se voyait comme un opprimé, et indirectement, refilait le reste aux opprimés. Il leur donnait un boulot, une raison de vivre, de faux papiers, des renseignements, du fric – combien de fois avait-il malmené ses propres règles sur les bénéfices, faisant volontairement tricher les croupiers pour faire gagner des gens qui avaient vraiment besoin d'argent ? Malgré tout ce qu'on pouvait dire de Joe Emerald, il ne laissait pas tomber les gens. Il était con, amoral, grippe-sou, buté, violent, autoritaire, mais souvent, il était le dernier ami qui vous restait lorsque vous étiez dans une sale situation.

C'est simplement du bon sens. Je suis pas un brave mais je suis pas non plus un salaud. J'essaye de survivre. Je ne peux pas sauver tout le monde, mais je ne peux pas ignorer le malheur. Il était profondément imparfait, profondément véreux, mais il lui restait des bribes de lucidité, des bribes d'humour et un peu d'humanité. Nous autres escrocs, nous sommes nés sous la même étoile. Mais on a un sale destin. Personne ne reconnaîtra jamais ma valeur, malgré tout ce que j'ai fait pour la prouver, et ce sera pareil pour toi, Tom, mon petit Tom. Je te vois encore avoir cinq ou six ans, je te vois encore à Poudlard, quand je pouvais te remettre sur le droit chemin en te foutant une baffe, parce que c'était suffisant. Aujourd'hui, à écouter son insolence, Tom lui ressemblait plus que jamais.

« Tu n'as qu'à prendre des gâteaux. Ta mère qui les a fait, elle me les a envoyé. Ca se trouve, elle essaye de m'empoisonner, donc je préfère que tu goûtes avant. » Il fumait lui aussi une cigarette, pour Tom : «  Et pour te répondre, si je dois m'inquiéter à chaque fois que tu te fais casser la gueule... »

Ils avaient en commun le goût pour l'illégalité, mais plus il vieillissait, plus Tom ressemblait à sa mère...incisif, sans concession, franc. Ce n'était pas une surprise pour Joe. On est pas vraiment nés sous la même étoile, même si tu es mon portrait craché. C'est moi, mais un moi inclassable, intelligent et libre. Chargé comme un flingue, sec et nerveux, prêt à partir à la moindre provocation. Mais pas méchant, malgré ses foutues arnaques – il s'en sortait bien, la plupart du temps, d'ailleurs. Non, pas un mauvais garçon, malgré tous les sales coups où Tom avait été impliqué. C'était quelqu'un sur qui on pouvait compter, quelqu'un qui ne laissait pas tomber les gens, qui tout en en disant pis que pendre s'occupait d'eux s'ils étaient malades ou malheureux. Je pense que beaucoup d'amis autoproclamés du genre humain, n'ayant à la bouche que les mots de bienveillance et de compassion, sont en réalité plus égoïstes et indifférents que ce garçon qui a passé sa vie à se peindre sous les traits d'un méchant. Personne ne t'acclamera jamais comme un héros, mon garçon : tu vis à la mauvaise époque, et tu as fait les mauvais choix. Moi aussi, voilà pourquoi on ne peut pas se parler. Parles moi encore. Cette fois je pense qu'on peut y arriver, même si on se comprend mal. T'as une drôle de façon de faire, et de penser. Il comprenait les reproches, et oui, il savait qu'il avait fait les mauvais choix. Mais tout de même, il fallait qu'il essaye :

« Ce n'est pas à propos de moi, Tom ! Je n'ai jamais été à Azkaban, bordel, j'ai été assez intelligent pour ne jamais me faire avoir ! Mais toi...qu'est-ce que tu crois ? Qu'ils te laisseront continuer à magouiller s'ils découvrent ce que tu fais ? Ils te renverront là-bas ! »

Mais peut-être qu'il aurait du se taire, encore une fois, ou pour une fois peut-être, justement, et écouter les griefs de son fils. Mais Joe Emerald ne savait pas faire. On ne se comprend pas, mais ce n'est pas une raison pour se détester. On ne se comprend pas, mais je peux te sauver quand même. Il le croyait fermement, mais c'était faux. On est peut-être en train de se regarder dans le blanc des yeux, ma défaite et moi. Cela fit sourire Joe, qui ne se rendit pas compte qu'il allait trop loin : son fils lui sauta littéralement dessus pour le cogner.

L'avantage de faire deux mètres et d'être un ancien auror, c'est que même surpris, Joseph Emerald n'avait pas de problème pour se défendre. Par réflexe, il asséna un coup de poing à Tom, en plein visage, ce qui projeta son fils en arrière : il tomba au sol. L'adrénaline de Joe retomba soudainement. La personne qu'il frappait, c'était le petit garçon à qui il avait appris à voler sur un balai, qu'il avait emmené sur le Chemin de Traverse pour sa première rentrée, qu'il avait acclamé lorsqu'il était dans l'équipe d'Appleby.

« Merde. » Il fit le tour du bureau. « Allez, garçon, debout. » Il aida Thomas à se remettre sur pied. « Allez, assis. Tu veux de la glace ? Désolé. C'est vraiment un réflexe. » Il lui tendit un verre rempli de glaçons. Joe était sincèrement navré. « Tu ne vas pas me réattaquer, si ?

Il ralluma une cigarette, lentement, prenant le temps de savourer le goût du tabac. Il avait entendu ce que disait son fils lorsqu'il prétendait ne pas savoir où il en était. Je savais pas où j'en étais non plus, à la fin, avec Liz. Je l'aimais, par Merlin, je l'aimais, même si c'était la pire salope de l'univers, même si elle était partie, mais je voulais la tuer, et je savais pas si je voulais la revoir, mais j'aurais donné n'importe quoi pourvu qu'elle cesse de me faire la gueule.

« Tu es calme ? » Il lui jeta un regard intransigeant. « Ecoute...je sais que c'est dur à entendre. Je sais que tu m'en veux, mais tu peux pas continuer comme ça, Tom. A force de se mentir, de raconter n'importe, j'ai bousillé mon mariage, je sais ce que c'est. » Il leva une main pour arrêter son fils. « Oui, je sais, tu ne sais pas où tu en es. D'accord. Mais son point de vue compte pour toi. Donc il y a quelque chose. Alors qu'est-ce qu'on fait ? Tu peux pas continuer à lui mentir, c'est intenable, comme situation. Alors si tu penses qu'Anne Fraser est prête et capable d'entendre ça et à ne pas te dénoncer, tu lui dis la vérité – toute la vérité. Et si elle te fait la gueule après ça, alors que tu es honnête, que tu as le courage de lui dire ça – ce qui est une preuve de confiance, tu noteras – alors c'est une connasse, point barre. » Il tira sur sa clope. « Soit tu penses que ce n'est pas le cas, et dans ce cas, tu reprends ton attitudes des douze dernières années, et tu ne la revois pas. Mais il faut que tu décides, Tom. »

Il n'y avait pas de juste milieu. Il aurait voulu aider Tom, mais il savait aussi qu'il n'y avait pas de bonnes solutions. Que des choix difficiles, ou impossibles. Tout est comme ça, à commencer par l'amour. Il faut apprendre ça : aimer quelqu'un ne suffit pas toujours à le sauver.

Stats:

D'aussi loin qu'il se souvenait, Tom s'était toujours engueulé avec son père, et ce pour tout et n'importe quoi, de ses fréquentations à ses choix de vies – des questions toutes plus ou moins existencielles. Il était moins proche de son père que de sa mère : Liz avait toujours été là pour lui, quand Joe disparaissait des heures, voire des jours, avec ses potes dans les bars ou bien en mission. Il voyait même plus ses grands-parents que Joe, autant dire que Tom, s'il ne pouvait entièrement détester son paternel, avec qui il avait un peu trop de points communs pour lui en vouloir réellement.

Il n'arrivait même pas à détester Fenton, avec qu'il n'avait strictement rien en commun mis à part un certain humour qui n'était pas évident à déceler si on ne connaissait pas son frère ainé. Mais simplement, parfois, ils ne se comprenaient pas, aussi bien avec Joe qu'avec Fenton. Il savait assez bien pourquoi avec Fenton : il essayait toujours d'être honnête, et se faisait toujours entrainer malgré lui dans des combines foireuses parce qu'il s'inquiétait pour les gens qu'il aimait et qu'il ne savait pas dire non. Pour Joe, c'était un peu différent. Son père se faisait moraliste en vieillissant, peut-être parce qu'il voyait bien où son propre comportement, qui versait totalement dans l'illégalité, l'avait mené. Mais essayer de ramener son gosse sur le chemin de l'honnêteté alors qu'on était soi-même le leader d'une grande partie de la mafia sorcière anglais, ce n'était pas possible. Il ne pouvait pas réussir.

Son père vieillissait, réalisa soudainement Tom, c'était ça, le mot clé. L'inquiétude sur ce visage creusé par le temps, il ne l'avait pas revu depuis le temps où il était à Poudlard, quand Joe courait après les mangemorts, quand l'avenir était bouché et que les gens tombaient comme des mouches, assassinés sauvagement. Il ne l'avait pas revu depuis ce temps : c'était la mine qui disait « qu'est-ce qui va arriver à mes gosses ? ». A cette époque, elle disparaissait vite : Tom se souvenait des rares moments passer avec son père, où il trainait avec lui et montait aux arbres, prétendant qu'il allait être joueur de quidditch. Et Joe était jeune, alors, maigre comme un clou, il s'en souvenait, et puis de sa teinture blonde dégueulasse.

Et maintenant ? Il lisait l'inquiétude sur le visage de son père. Et la crainte du gendarme. Il avait beau dire, le vieux, mais le système l'avait broyé. Il en avait peur. Trop de factures à payer, trop de compromission, trop de deal avec un ennemi qu'il méprisait. Quelque part, Tom avait érigé son père au rang de modèle, comme ses grands-parents, les plus grands voleurs de tous les temps, et comme sa mère, modèle de droiture intellectuelle, et de caractère. Joe avait oublié ce que ça signifiait d'être libre, d'avoir son propre libre arbitre. C'était ce qui guidait Tom : la liberté, et profiter des failles du système. L'argent ? Il s'en foutait. Il suivait simplement ses propres règles, et ça lui suffisait pour être heureux. C'était marrant à observer, mais Sally espérait qu'il ne vieillirait pas comme ça : perdre tout espoir et juste vouloir gagner sa vie, et même très bien la gagner comme Joe, c'était un sale plan, c'était minable.

Ils ne se comprenaient plus, sans doute, s'ils s'étaient jamais compris. Est-ce que c'était si grave ? Ca ne l'aurait pas été si son père avait admis qu'ils n'étaient personne, ni lui, ni Tom, pour juger de ce qui était bien était mal. Ils auraient pu s'asseoir, discuter. Ils auraient pu trouver un terrain d'entente. Ils auraient pu oublier à quelle point leur vie pouvait être merdique et à quel point ils ne savaient plus ou pas où ils en étaient. Ils auraient pu, si son père n'avait pas été un affreux donneur de leçon alors qu'il était très mal placé pour le faire. C'était sans doute ça que Tom digérait le moins. Ni lui, ni Joe Emerald, n'étaient pas dans le camp des immondes salopards, ni dans celui de la cruauté gratuite ; ils n'étaient pas non plus dans le camp des gentils : même avec leur vieux fonds d'humanité, et leur révolte profonde contre un monde qui décidément, refusait de les accepter, et les traitait par un mépris crasse, même avec les meilleures intentions du monde et leurs convictions, résolument humanistes, ils ne pouvaient pas y arriver. Tom savait ça : il avait bien essayé, mais voilà, il ne savait définitivement pas faire, et pire, il ne voulait pas. Parce qu'il avait déjà essayé, et que c'était ennuyant. Il ne pouvait pas le faire, il se serait flingué.

Donc oui, il était malhonnête, il prenait des risques, mais voilà : il ne pouvait pas se résoudre à suivre une voie qui le conduirait à respecter des règles auxquelles il n'adhérait pas, et où il fermerait sa gueule. C'était ça, l'objectif, disait Fenton : avoir une vie où il n'aurait à s'excuser auprès de personne. Tom préférait répondre qu'il voulait d'une vie où il n'aurait pas à s'excuser auprès de lui-même, pour ne pas avoir été honnête envers sa propre personne, pour s'être ennuyé, avoir manqué sa vie. Fenton disait aussi qu'avoir une vie ennuyante n'était pas le pire. Il disait que non, qu'ennuyant était le pire. Il préférait une vie correcte, ou loyale, peu importait le mot, il ne l'avait pas, c'était simplement quelque chose que Tom sentait confusément, envers lui-même. C'était ça, ce qu'il appelait une vie honnête.

Faire correctement les choses, du moins essayer, ne pas reproduire les mêmes erreurs trente-six fois...tous ces principes, curieusement, se retrouvaient et se condensaient si on abordait le sujet Anne Fraser, et son père n'y comprenait rien. Il paniquait, simplement, à cause de la peur du gendarme...alors oui, bien sur, Tom le savait, il y avait bien le risque qu'Anne le dénonce, mais il y croyait peu. Sally savait aussi que se taire ne serait pas toujours possible. Il pouvait mentir à des tas de gens sans rien en avoir à foutre, mais pour certains, c'était simplement trop dur. C'était comme mentir à Fenton, comme à sa mère, il n'avait jamais su vraiment faire. Et le fait que Tom savait pertinemment qu'il s'était comporté comme un connard pendant douze ans n'arrangeait rien. Ça ne lui ressemblait pas de se sentir coupable, mais voilà, c'était comme ça. Preuve qu'il était moins qu'il était moins mauvais qu'il ne le prétendait, peut-être...

C'était sans doute pour ça, autant que parce que son père se permettait de lui donner des leçons, que Tom était en colère. Il ne se mêlait pas de la vie des gens, il aurait franchement apprécié la réciproque. Mais bien sur, il était inutile de parler avec Joe Emerald. Il n'écoutait rien ni personne, et bien sûr, Tom ne pouvait pas avoir le dessus sur son père. Il heurta le sol, sonné. Peut-être que c'était simplement la fatigue – même s'il s'était à peu près bien remis de son passage à tabac par Chambers – mais si le coup de poing en lui même ne l'affecta guère, l'idée de s'être fait cogné par Joe lui donna presque envie de pleurer. Pas de douleur, plutôt de rage, ou de tristesse. Oh, il s'était déjà mangé des mandales, il s'était déjà frité avec des gens, mais Thomas ne s'était jamais battu avec son père : c'était peut-être ça, le vrai choc.

Il prit de bonne grâce le verre rempli de glace et le posa contre sa tempe, s'appropriant les gâteaux de sa mère au passage, avant de déclarer :

« T'y es pas allé de main morte, putain... » Il allait avoir un œil au beurre noir. Tom sourit : « Ca commence à devenir une habitude, chez les gens, d'essayer de me latter la gueule, va falloir que ça s'arrête à un moment... » Ce n'était pas que pour le plaisir de râler, il avait sérieusement marre. Tom marqua une assez longue pause, puis affirma : « Je lui parlerai. » Nouveau silence. Puis il répéta lentement : « Je lui parlerai. Mais je veux que tu me foutes la paix. Tu comprends ? Je veux pas que tu te mêles de ça. » Il alluma lui aussi une cigarette : « Je m'en sors très bien tout seul. »

Etre honnête en parlant de sa propre malhonnêteté, sacré paradoxe, hein ? Tom jugea que ce n'était pas très important. Un de plus, un de moins, après tout...